Escucho a Gloria Estefan, tengo sueño, no me siento agusto escribiendo, se supone que debo de escribir algo original, es mi primer articulo en mi primer blog, debe de ser especial, mi mente esta seca, repito, tengo sueño. Anoche estuvo bien, fue raro, distinto, pero estuvo bien. Me ecanto su casa, el tenia verguenza en enseñarmela, "Hay libros x todos lados, es un desastre" me senti genial viendo sus cosas, las cosas personales de sus padres, de sus hermanas, viendo su hogar. Me siento bien en casas pequeñas, su casa es acojedora, llena de objetos que pueda suscitar algun recuerdo, alguna experiencia que contar. No entiendo las casas en donde se escucha hueco. Perfectamente amuebladas. No me transmiten nada..solo eso..casa. Mi habitacion dice a gritos lo que hay dentro de mi mente. Desorden. Polvo. Cama desastrada. Mi manta. Mis libros. Mi mesita de noche con figuras que las pongo en todas mesitas de noche de las habitaciones en donde duermo. Varias libretas escritas de la forma mas sincera donde escribo todo lo que no soy capaz de decir a la gente y darme a conocer, llena de recuerdos (billetes de autobuses urbanos de las ciudades dd he estado, flyers, pulseras, cartas, sms, dibujos de gente.
Su casa me gustó, no importa nada que me gustara, soy alguien insignificante en el mundo y mas en el universo, pero para mi y seguro que para el, esta opinion cuenta.
No tengo ganas de escribir mas, esto es un hobbi, me gusta unir palabras, formar frases, darles un significado y que a la vez transmitan algo, no entiendo la gente que s epasa delante de un ordenador las horas, intentando escribir algo...lo veo absurdo. Escribir, leer, intercambiar pensamientos salen solos, es bonito sentirlos sin esperar nada